O cinza parecia ser a essência daquela paisagem tão natural. A grama era um cinza mais escuro, as partes que o sol iluminava nas nuvens, mesmo que cinza, era ainda luz. Os troncos das árvores eram o negro mais compacto sem erros que havia naquela imagem tão triste.
Mas é desta tristeza que vim falar, de como é bela. Quando tudo se torna cinza pode-se então caminhar lento, pois não há o peso das cores. Porque se se entende a leveza das ruas cinzas da antiga Londres pode-se tocar a massa fina do tempo. Pode-se esperar as cores frias após a tempestade silenciosa e insensível do cinza.
